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J’aime bien écrire, particulièrement en me posant sans cesse la question pourquoi. J’écris parfois de manière quasi-automatique sur une Hermes Baby de 1954: suis-je habité par un génie dont parlait W.S. Burroughs ?
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Que l’épouvante aille
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Dessine-moi un tire-bouchon
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Singing in the dark
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Marijuana grower
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Les gobeurs foutugraphiques
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L’ouverture intérieure
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D’est en ouest
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Tout ça, c’est la faute au cerveau gauche
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La guerre fratricide
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Maxon Crumb
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Le barefooter fou des Carpates
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La colline a des yeux
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Une boite de sardines sur les routes carpatiennes
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La folie des nombres
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La carotte du lapin blanc
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La beauté angélique